Délinquance

J'ai toujours vécu dans le même quartier, la même maison, le même voisinage. Une banlieue de Québec, un champs de blé d'Inde comme voisin arrière, une forêt aux milles secrets non loin et un cul-de-sac comme rue.

Jeunes, nous étions plusieurs garçons de ce voisinage à se regrouper dans cette ruelle sans issue pour disputer âprement de nombreuses parties de hockey. Étirant nos soirées jusqu'à l'exaspérance maternelle, nombreuses sont les balles que nous perdîmes, délaissés par l'infidèle compagnon qu'est le soleil. Nous formions un groupe avec ses surnoms, ses patois, ses anecdotes. Quelques gamins qui, l'espace d'un moment, devenaient Maurice Richard, Wayne Gretzky, Mario Lemieux, Patrick Roy. À tour de rôle, nous enfilions les jambières trop courtes, nous nous écorchions les genoux en nous démenant à tenter de stopper les lancers ennemis, à combattre l'adversité, à sauver son équipe.

Et puis, il y avait le petit terrain de baseball. Un petit terrain emménagé en gravel d'à peine plus de 130 pieds de long. Un monticule inexistant. Une clôture inefficace condamnant le receveur à l'excellence. Notre Fenway Park à nous. Lors des chaudes journées d'été, chacun amenait son bâton, son gant (le mien était bleu et vachement petit, j'étais Pedro Martinez), et une vieille bouteille de 2 litres de Pepsi remplie d'eau. Nous chevauchions nos bécanes et étions en route pour de nouvelles Séries Mondiales.

Bien que d'âge divergente, il y avait une belle unité parmi ce lot de naïfs bambins que nous étions alors. Nous nous connaissions, avions vécu des expériences similaires, mangions des mêmes loisirs.

Tout à l'heure, en allant marcher une fois la nuit reine du quartier, je suis tombé sur un des jeunes avec qui j'avais tant de fois joué. Il était totalement défoncé. Alors que j'étais un peu enivré, tant par l'alcool que par la vie, lui avait peine à marcher. Entouré d'un groupe qui m'était inconnu, il criait, geulait, en pleine nuit. Totalement dans son monde, il n'a guère donné reconnaissance du signe de salutation que je lui ai adressé. Il a poursuivi son chemin de sa démarche laborieuse, ses culottes étaient visiblement à un niveau trop bas pour permettre à ses membres de bipèdes de fonctionner dans l'ordre des choses. 3h30 du mat', le jeune a de l'école demain. Il est devenu un fucking bum.

Et moi, je suis triste.