La société comme laboratoire

La vie m’ennuie souvent. Ayant passé la majorité de ma jeunesse à lire des livres, à me plonger dans divers univers tous plus grandioses et exaltants que les autres, peut-être suis-je condamné à un état constamment morne, à une grisaille omniprésente comme un filtre de lassitude amenuisant chaque sensation. Le moyen le plus efficace que j’ai trouvé jusqu’à présent pour combattre cela, c’est d’utiliser la société comme laboratoire. Je m’explique.

L’être humain me fascine, tant pour ses capacités corporelles qu’intellectuelles. Je suis quelqu’un, je crois, d’extrêmement curieux et l’humain est une source constante à laquelle je peux étancher la soif de ma curiosité. Les personnages qui ont marqué l’Histoire m’intéressent foutrement. Il y a eu un été de ma vie où je devais bien lire 4 biographies semaines : hommes politiques, sportifs, scène artistique, etc. À chaque fois que je tombe sur une biographie à Canal D, le monde s’arrête, je me dois de l’écouter. Je suis intéressé par tout ce que l’homme a pu accomplir, ses particularités, les différences de personnalités, de comportements.

J’essaie donc d’expérimenter avec mon entourage, dépasser mes limites, faire des choses que pour savoir le sentiment ressenti lors de leur accomplissement. J’ai déjà volé un livre dans une librairie, j’ai attendu 5 minutes dans ma voiture et je suis allé le reporté. J’ai détesté le feeling mais je savais désormais ce qu’on pouvait ressentir. Je suis déjà aller dans un bar éloigné, seul, et j’ai cherché la marde solidement, pour me battre. J’ai su ce qu’on pouvait ressentir. J’amène les gens à mentir, j’observe leur réaction alors qu’ils ignorent que je les sais mentir.

Tout le long de mon secondaire, constamment, je prenais des positions extrémistes, à la limite de l’absurde et du burlesque, que pour provoquez la discussion, voir comment les gens dealaient avec quelqu’un qui énonce des absurdités et qui argumente comme un forcené. J’ai entretenu une relation qui devenait douteuse avec une fille que pour voir jusqu’où irait l’aberrant, observer jusqu’à quel retranchement de ridicule elle s’abriterait.

Je me sens un peu comme le personnage principal de Fight Club qui va dans tous les clubs de soutien possible, tel un imposteur, pour combler le vide de sa vie. Peut-être suis-je fou? Je me dis toujours que c’est signe de santé d’esprit que de se poser la question, mais encore…

Puis il y a tant d’autres choses que je voudrais essayer, voir ce qu’on ressent, expérimenter les possibilités, des émotions étrangères. Je voudrais participer à une télé-réalité, devenir dirigeant d’une entreprise, embarquer dans une secte, me produire sur une scène quelconque, faire de la radio, être pris en otage, aider des gens en Afrique, faire de la course automobile, du saut en longueur à ski, etc.

Les possibilités sont infinies, les combinaisons d’hormones sont si nombreuses et trop souvent inexploitées. Je connais mes limites, je souhaite seulement les explorer totalement, voir où tout cela peut me mener.
C’est pourquoi j’expérimente beaucoup avec les gens qui m’entourent, souvent à leur insu. Il m’arrive de me demander si c’est dégueulasse de ma part. Je me soumets à votre cruel jugement que je sais sans retenu. Qu’en pensez-vous?

Babe Aile de fin de semaine #6

On débute avec un vidéo du très drôle Demetri Martin, un humour un peu insaisissable qui laisse l'auditoire sur le qui vive. Très rythmé, j'adore.

On s'est tous déjà posé la question, dans un moment d'égarement plus ou moins cohérent certes, à savoir le nombre de café ou de Red Bull nécessaire à nous tuer. Pour ma part, je devrais ingurgiter 145 de Rouge Boeuf afin de mourir. Si vous faites vos recherches, vous pourrez donc savoir quel est le poids réel du Tapageur Silencieux. Si vous êtes curieux de savoir combien de Rockstar, de Coke ou de café vous ferait passer dans l'au-delà, c'est par ici.

Je regarde de la magie sur youtube par temps perdu. Il y a un gros débat qui fait rage à savoir qui de Criss Angel ou de David Blaine est le meilleur. Je suis tombé sur une parodie de Blaine, je ne sais pas si elle roule depuis longtemps, le nombre de visionnement est énorme mais je ne peux m'empêcher de poster ici cet hilarant vidéo. Même si les deux effémines sont déplaisants, ça en vaut la peine.

Véritable gangster montréalais, un lascar, un voyou, oubliez les 83, Sans Pression et autre rappeur de pacotilles car le Roi Heenok est là. Parce que je pense qu’un vrai rappeur doit revêtir une ceinture de 100 dollars, je vous présente LA référence musicale. Les choses se passent. À cheval entre satire et rappeur sérieux, le débat fait rage. À vous de voir. Allez visionner sa dernière vidéo, Cocaino rap musique, la tout dernière drogue semble-t-il. Une chose est sûre, rire ou perplexité, il ne vous laissera pas froid.

Les jokes limites

Je pense être une personne assez direct. Même que régulièrement on me reproche d'être trop direct, de manquer de délicatesse. D'un autre côté, on me demande souvent mon opinion sur plein de sujet touché, sans doute à cause que l'on sait que je vais vraiment dire ce que je pense, avec un filtre minimaliste.

Ce côté de ma personnalité se reflète dans mon humour. J'ai tendance à trouver drôle des choses qui choquent la majorité des gens. Cela s'accompagne d'une salve de jugements à mon endroit. Avec le temps, j'ai appris à choisir mes occasions, mes moments pour déballer mon humour limite sordide question d'éviter les pépins.

Je veux donc savoir parmi vous qui aime les limit jokes. Pour se faire, je vous invite à y aller, par voie de commentaire, de la blague la plus grasse et politically uncorrect que vous connaissiez. De plus, les commentaires sont ouverts pour tout ceux qui désirent s'indigner et crier au dégueulasse. J'ai le dos large, bring it on.

Alors donc, pour partir le bal, je me lance:

-Quelle est la différence entre Guy Cloutier et Ginette Reno?
-Y'en a pas, les deux rentrent serré dans du 12 ans...

Alors voilà, je me suis commis, à votre tour.

Courrier du Tapageur Silencieux

À l’ouverture de ce blogue, à cause d'un optimisme fringant quant au succès de ce dernier, j’ai décidé de me créer une adresse email spécifiquement pour recevoir les emails liés à mon blog, courriels qui ne manqueraient pas d’affluer, dans mon esprit. Or, le tout s’est avéré beaucoup plus relax que je l’escomptais.

Puis voilà que j’ai reçu un mail hier soir d’une personne dont je tairai le nom dans un souci pas rapport de préserver l’anonymat de mon interlocuteur. Mon anonyme correspondant écrivait pour demander de mes conseils, conseils dans un domaine où je suis aussi amateur que Jacques Villeneuve l’est dans la chanson. Bien sûr, mon réflexe fut d’ignorer le tout ou de répondre « C’est pas R-Force icitte TABARNAC » mais je vais cependant tenter une réponse pour éclairer ce désespéré homme qui hésite à dévoiler sa flamme.

Lettre d’Anonyme

Bonjour Sieur du Tapage,

Désolé de vous importuner de la sorte mais il y a actuellement une fille qui m’intéresse fortement sauf que je ne sais pas comment lui dire, dévoiler mon affaire. Pourriez-vous me prodiguer vos conseils, ô expert de la chose?

Cher Anonyme, tout d’abord merci de cette confiance aussi méritée qu’un coup de poing de Jonathan Roy. Ta situation n’est pas évidente, les informations quant à ta personne et la demoiselle, la relation que vous entretenez manquent cruellement afin d’établir un diagnostic adéquat. Cependant, tel un psychiatre barbu à la radio, je ne manquerai certainement pas l’occasion de donner mon opinion et de tenter de te conseiller douteusement.

La première option consiste à tenter de t’approcher de la dite chix, lui donner des signes simili subtils et voir sa réaction, évaluer si elle réagit positivement, réplique à tes semi discrètes tentatives de féroce chacal de l’amour. Si tu sens un peu d’ouverture, fonces tel un Bruny Surin. Gâtes toi une date et sors le grand jeu, sors tes plus beaux atours, go les rites de gestation élaborés et fais la fondre comme neige au soleil.

La deuxième option, plus direct, se veut une façon d’être fixé rapidement. Tu vas la voir, lui demandes « Et si on allait copuler, young lady, right fucking now? ». La fonction de densité de probabilité des réactions relativement à cette approche possède cependant une haute variance. Allant du wild sex dans le backseat de ta voiture jusqu’à la destruction de ta réputation, tout peut arriver.

La troisième option est de ne rien faire. Te cacher dans les coins sombres d’un café étudiant, avoir une hygiène déficiente, devenir un pro de Magic the Gathering (je te conseille les trample), écouter Gilles Proulx, revêtir le cuir, devenir un habitué d’un bar miteux jusqu’à avoir sa photo quelque part dans l’établissement et te masturber en pensant à elle dans un insalubre 2 et demi jusqu’à la fin de tes jours.

Finalement, la quatrième option est de maudire tout le genre féminin, de devenir un misogyne intense et de l’haïr elle particulièrement parce qu’elle ne te donne pas tout cuit dans le bec. Voilà qui serait fort sage…

Tout est donc entre tes mains, les options affluent et n’en tient qu’à toi de conclure avec cette dame. Cependant, comme tu juges bon de demander conseil à moi pour une telle situation, j’en conclus que tu es pitoyable. Tes chances sont probablement inexistantes avec cette fille, vas te tirer en bas du pont CIBOIRE!

Pour tout autre conseil, peu importe le domaine, je vous invite à me contacter!

1/Priceless

Frais d'inscription à l'université: 1149$
Portable: 1700$
Manuel: 110$
Corrigé de MARDE: 50$

Se faire ass raper par un examen avec le cock le plus gigantesque à vie, avoir les sphincters intellectuels déchirés et les tissus adipeux cervicaux éclaté à grand coup de dick pendant 2 heures, c'est 1/Priceless.

Toutefois, vois une fille partir en braillant parce que détruite, ça n'a pas de prix.

Étoile Filante

Dimanche soir, lundi matin pour être vraiment juste, après une soirée relax à jouer aux cartes accompagné de quelques amis et de froids pichets, je décide de me promener un peu en T-Mobile après avoir effectuer les classiques lifts de retour de mes comparses. Dans mon lecteur cd, mon disque pour ces balades nocturnes où je vais rouler dans les parties les plus sombres et loin de la civilisation que ma ville peut m’offrir. Au menu, Heart of Gold et Hey Hey My My de Neil Young, Wild Word et Father and Son de Cat Steven, Time of Your Life de Green Day, Black Orchid de Blue October ainsi que Carrion de British Sea Power.

Je suis transporté par la nostalgie, une mélancolie assumée dans laquelle j’aime me plonger à l’occasion en contemplant le vaste monde où ma petitesse est criante. Je roule lentement, j’écoute la mélodie du mélange de la musique et du crissement de mes pneus avec le gravier qui constitue les sinueuses et éloignées routes que j’emprunte et me laisse bercer par mille souvenirs.

J’aperçois un homme qui marche. Son air m’est familier, sa démarche claudicante n’est pas sans me rappeler quelqu’un. Je le dépasse, jette un coup d’œil pour savoir à qui cette homme me fait penser…

Puis je me souviens. Mike, 3 étés plus tôt, j’avais fait sa connaissance d’une façon aléatoire, je ne saurais vraiment m’en rappeler. Issus de deux milieu différents, lui mon aîné de 5 ans, nous avions deux tempéraments différents, des personnalités opposées dont la connexion avait quelque chose d’imperceptible, d’inexplicable pour l’observateur rationnel. Je venais de finir mon secondaire, j’avais cette impression de puissance, l’ambition du jeune devant les possibilités infinies d’un avenir où les barrières semblaient absentes. Lui travaillait depuis 3 ans dans la même usine, sortait avec la même fille depuis 2 ans, avait des projets de famille, de maison, il croquait dans le juteux fruit de la vie qui pour lui était mûr.

Si j’avais à choisir mon plus bel été à vie jusqu’à présent, ce serait sans doute celui là. Je travaillais dans une petite épicerie et, étant le dernier jeune engagé, les heures n’étaient pas plus nombreuses pour mois la période estivale venue. J’avais donc beaucoup de temps libre. Je jouais au basketball, le soleil plombant sur moi alors que s’évaporait toute sueur au rythme de sa création. Je mangeais de la crème glacé, je me gavais de bouquin et vivait à la cadence de ces auteurs qui peuplaient ma vie, mon imaginaire. C’est sans doute à cette période que ma jeunesse fut la plus vivifiante : je n’avais pas encore subi de désillusion amoureuse, j’étais foncièrement naïf et j’ignorais presque tout de la cruauté si ce n’est que de ce que j’en avais lu. Et puis il y avait ces soirées avec Mike…

Il avait trouvé un endroit incroyable, une clairière dans une forêt qui berçait les limites du village. Le soir venu, on s’y allumait des feux, un ruisseau clapotait non loin et l’absence d’arbre nous laissait comme toit un ciel parsemé d’étoiles. Parfois entre deux chummys, souvent en groupe, toujours avec une guitare, nous y passions des soirées à chanter et à refaire le monde, le visage illuminé par la braise qui réchauffait l’air ambiant. Il y avait dans ces moments une absence totale de soucis, l’innocence dans sa quintessence, le plaisir d’une pureté à en être repu. Rien n’aurait su entacher ces moments où le temps semblait se suspendre, arrêter son court pour nous laisser goûter aux arômes de la savoureuse vie qui nous semblait alors si généreuse.

Puis l’été avait pris fin. À chaleur et loisir avaient succédé les froides brises automnales et obligations scolaires. Bien que rougeoyante, la nature nous avait abandonné tel un inquestionnable rappel que l’éphémère est une incontestable vérité. Nos vies divergentes avaient été catalyseur à notre éloignement à l’époque. Tandis que lui reprenait une vie de shop, 40 heures semaines où vendredi 5 heures arrivait comme salvation, j’entreprenais le CEGEP, je m’acclimatais à un nouvel environnement, un rythme de vie différent. On s’était vu moins souvent, non pas que nous nous entendions moins bien. Qu’un simple processus, le retour de la normalité où les mondes n’ont que faire de s’entrecroiser.

Et il y avait eu ce soir. La première neige de l’année était tombée pour venir maculer la verdure de son blanc caractéristique. J’avais le goût de lui parler. Il y avait cette superbe fille avec qui j’avais des affinités et dont la complexité de notre relation me chicotait. Je voulais savoir son opinion, prendre de ses nouvelles, être mis-à-jour quant à ses projets. C’est sa mère qui m’avait répondu. Je ne la connaissais pas, nos rapports s’étaient limités à deux brèves rencontres dans l’embrasure d’une porte.

Secoué à l’audition du nom de son fils, elle m’apprit que Mike avait mis fin à ses jours il y avait deux semaines de cela. Je fus dévasté par la violence du fait, par l’irrémédiable de la nouvelle qui alliait incompréhensible et déception dans un mélange d’une douleur explosive. Tout le monde avait été pris par surprise me dit-elle. Sa petite amie l’avait retrouvé dans le garage, pendu. Aucune lettre, rien pour expliquer cet abrupte geste posé par un gars ultra souriant, drôle, rempli de projet et positif. Néant pour parvenir à saisir ce qui avait pu le pousser, le motiver à commettre l’irréparable.

Je n’ai jamais su pourquoi. Encore aujourd’hui, je suis inapte à émettre la moindre hypothèse. Comme dans tant de cas du même acabit, l’incompréhension règne comme reine et maître. Je ne suis jamais allé voir sa tombe. Mis au courant trop tard pour avoir assisté aux obsèques, il y a devant cette matérialisation de la mort quelque chose de trop noir, trop sombre pour que j’ose m’en approcher. Sa présence fut courte dans ma vie mais comme les étoiles que nous aimions tant observer, bien que filante, il fut une des plus étincelantes jusqu’à présent dans ma vie.

Puis je sors de mes pensées…

Je dépasse l’homme, lui jette un regard pour découvrir, évidemment, que ce n’est pas Mike. Malgré tout, cette rencontre me laissa fort songeur. Soudainement, la nuit me semblait plus sombre.

4 "villageois" dans la grosse ville

Voilà bientôt 7 mois que nous avions acheté nos billets, moi et le Boutch, pour l'ultime duel entre Canadiens et le Boston, match durant lequel Canadiens se verrait donner la chance de compléter un blanchissage total, 8 victoire aucune défaite, face aux Oursons du Nord, un club qui fait tout de même des merveilles avec son meilleur joueur sur la touche pour cause de commotion. Après quelques tribulations dues à la non-vente des 2 billets supplémentaires que nous nous étions procurez, nous partons finalement accompagné de La Légende et du Pop pour une escapade dans la métropole.

L'habitacle de ma T-Mobile étant aussi vaste que les champs d'intérêt d'Éric Lapointe, nous étions serrés tels des sardines et chaque mouvement s'effectuait au détriment d'un autre. Vraiment une situation fuckingnement Pareto. Après 230 kilomètres roulés à rythme lent et un arrêt laborieux à Drummondville, nous étions rendus à Longueuil, là où nous prévoyions prendre le métro pour se rendre à La Cabine (Centre Bell). Tiraillé par une phénoménale envie de hot-dog steamé, nous arrêtons à un dépanneur pour nous quérir de l'emplacement du plus proche royaume de feux Paul Buisson. Après un regard médusé du commis, la lueur du jugement qui s'est installée dans ses yeux et une recherche dans un bottin qui devait bien faire le double d'épaisseur que celui de notre ville natale, le commis nous indique la marche à suivre sur une carte de la ville. Après des hochements de tête silencieux, un beau gros fake de prendre des notes mentales, nous quittons. Valentine étant trop loin, notre optimisme quant aux chances d'obtenir nos hot-dogs était réduit aux néants. Pourtant l'homme roux affirma qu'à Longueuil, il n'y avait rien que ça des place à steamé. Lui alors de pointer de façon TOTALEMENT random dans une direction pour découvrir qu'il s'agissait d'une Belle Province...

Après une sustentation qui saura devenir légendaire, les 4 acolytes que nous étions se rendirent au métro. Suite à 1 transfert, nous y étions: La Cabine. Les 4 gars de la ville de la radio poubelle était désormais au royaume de la radio pop remplie de jingles dégueulasses. On nous suscite de toute part, tant en nous quêtant de l'argent pour tenir les portes que pour des équipes de hockey atome. Le pire, et c'était fortement triste, fut lorsqu'un homme, le torse nu, un bras mal formé et la barbe hirsute nous demanda de l'argent avec un regard d'une innocence d'une pureté intouchée. Pincement au cœur.

Assis dans les hauteurs de l'aréna (dernière rangée), nos voisins de banc arrivent quasi simultanément. On découvre que le couple accompagné de son enfant a déboursé 400$ pour les 3 billets alors que nous, nous avons payé 169 pour quatre. La madame était pas trop contente lorsqu'elle a appris ça. Ça ne les empêche pas d'acheter de la pizza à 8$ la pointe et la biere à 9.50$. Il n'y a rien de trop beau.

Nous avons eu droit à un match âprement disputé. Après un but rapide de Canadiens, une réplique du Boston et un une re-réplique du CH, le match perd un peu de son rythme en 2ieme et en 3ième si bien que nous nous rendons en prolongation avec un score de 2-2. Cette dernière n'ayant pu faire de maître, c'est la fusillade qui a départagé les 2 clubs et c'est le capitaine finlandais qui a scellé l'issue du match en faveur du Tricolore. La foule était survoltée tandis que des fans venus de la Nouvelle-Angleterre assis dans notre section quittaient aussitôt la mine déconfite.

S'ensuit alors le chemin inverse, les sollicitations sans fin, le pauvre homme torse nu, toujours là 4 heures plus tard, une quantité incroyable de gens entassée dans un métro où une odeur de vieille transpiration est suspendue dans un air fort humide, un lent retour marqué par une escale à Drummond, l'achat de nourriture au Tim Horton qui s'avère franchement pas bonne et le lit douillet à notre retour. Voilà qui a su faire passer la grisaille de Pâques et nous faire espérer un chaud printemps aux rythmes des séries de la Ligue Nationale.

Pâques ou Le petit Jésus est revivu

J'ai glandé pas mal tout le long de ma journée hier. Levé tard, j'ai passé une partie de l'après-midi à écouter des épisodes de Friday Night Lights, un must pour tout fan de sports. Heureusement que j'ai été faire un tour à un bar miteux pour la fameuse Tournée car sinon ma journée aurait été bien vide. J'ai également profité de cette première de quatre journée de congé pour regarder un peu de télévision ce que je fais relativement rarement. C'est là que j'ai réalisé que Pâques était fuckingnement prévisible, un peu comme la St-Jean.

Milieu d'après-midi, je tombe sur un vieux film, fin 80 début 90, sur les derniers jours du chummy J.C.. On y racontait, évidemment, les évènements de la semaine sainte. L'arrestation du prophète de Nazareth en sandalette, la trahison de Judas, le procès de Double P (Ponce Pilate) et le climax, la crucifixion du fils de charpentier aussi fils de Dieu. Je syntonise ensuite le Réseau des Studios où on montre des images de la "fameuse" bagarre du vendredi saint entre Canadiens et les feux Nordiques. J'écoute après coup un bulletin de nouvelle. S'enchaînent des topos sur des fidèles qui se font crucifier aux Phillipines, des québecois qui vont passer la fin de semaine à New York, la surveillance policière accrue sur les routes et des gens qui font la file dans un magasin quelconque pour acheter du chocolat. Je ferme mon téléviseur, un peu écoeuré du tout.

Je réalise que la programmation télévisuelle est exactement identique, à la seconde près, à ce qu'elle était l'an dernier et ce qu'elle sera l'an prochain. Pâques est la fête où il y a le moins de surprise, que des traditions all the way, pareil d'années en années. Il faut révolutionner la fête de la revivutation (rescucitation, comeback, un Dominique Michel, etc.) du multiplicateur de pain, instaurer de nouveaux moeurs pour réinventer la fête du coco de choco. À date, ma meilleure idée consiste à célèbrer un homme qui est revenu d'entre les morts à plusieurs reprise: Michel Jasmin. Qu'on organise des scéances de visionnements de ses meilleurs entrevues, qu'il y ait des vigies à son honneur Si vous avez des meilleurs idées, n'hésitez pas.

Poignée de main manquée

Nombreuses sont les situations où l'ont doit serrer la main d'une personne. Quand vient le temps de serrer la main d'une fille, la tricky part réside dans la fermeté à employer. En effet, on est en dilemme entre retenir notre force afin de ne pas lui broyer les os et serrer tout de même suffisamment fort pour ne pas avoir l'air d'une faible loque. C'est pas évident.

C'est encore plus complexe lorsque vient le temps de serrer la main d'un autre gars. En effet, les mœurs quant à cette pratique sont aussi variés que les robes de Julie Snyder. Est venu un temps où tout serrage de main débutait de la façon classique pour ensuite finir dans une rotation des mains et une adoption d'une pose plus chummy. Les plus ambitieux ajoutaient ensuite un cognage de poing digne de porteux d'horloge dans le cou du Bronx. Est ensuite arriver la poignée de main plus "bro" ou après un contact des mains à la verticale, les deux protagonistes de la dite poignée approchait leur torse et se tapait dans le dos tel deux proxenètes des années 80. Je n'ai jamais été très frillant de cette poignée de main. Aujourd'hui, celle la plus en cours est celle qui débute à la verticale pour terminer à l'horizontale, du moins dans mon entourage puisque justement, les poignées de main d'usage semble être une chose très régionale.

Toute cette disparité emmène de la confusion régulièrement lorsque vient le temps d'échanger une candide poignée de main entre hommes. Imposant mon style de poignée de main habituellement, du moins avec les personnes de mon âge, en autre cas préférant la "classique", je suis gourré lorsque je tombe sur une autre personne qui tente d'imposer également son style. Arrive alors une confusion douteuse où se combine deux genres différents dans un chaos manuel total. J'observe alors la réaction de la personne en face de moi. Dans 90% des cas, elle fait comme si de rien n'était. Elle commence à parler normalement. Je me dois alors d'interrompre cette mascarade:

"Qu'est-ce que tu fais là? Essaies pas de faire comme si on n'avait pas chier monumentalement notre poignée de main mon hypocrite! Notre relation s'en va vers un mur, ne le vois-tu pas?"

Je suis ensuite curieux de voir les réactions, du rire gêné jusqu'à la reprise de la poignée de main en passant par le classique "Hein?". De plus en plus, lorsque je connais une personne depuis peu, je fais exprès pour chier notre 2ième poignée de main pour voir comment elle va gérer le tout. C'est fou la quantité d'infos qu'on peut collecter ainsi!

L'obsession du génie

L'humain est une créature fascinante aux possibilités désarmantes. Il y a eu dans l'Histoire des hommes et femmes avec des capacités tant intellectuelles que créatives absolument phénoménales. Ils font désormais parti de la mémoire collective, de l'admiration commune et leurs réputations transcendent les années. Ces gens, se sont des génies dans le vrai sens du terme, non pas des génies comme on l'entend si souvent alors que plusieurs galvaudent le terme jusqu'à lui enlever toute la puissance dû à son unicité.

J'envie profondément ses gens, un envie à la limite de la jalousie. J'aurais aimé posséder un talent particulier, une habileté hors du commun, un domaine où j'aurais performé de façon beaucoup plus élevée que la moyenne et ce, naturellement, de manière innée. Ce n'est pas le cas. J'aurais adoré avoir une grande aptitude quelconque. Je pense que le tout m'aurait motivé à sortir du marasme dans lequel je m'enfonce si souvent, m'aurait amener à fournir un peu plus d'efforts dans ce domaine où j'aurais possédé ses propensions particulières afin d'obtenir une reconnaissance et surtout de me donner une impression d'être réellement bon en quelque chose.

Ce malaise constant provient peut-être du fait que je me compare constamment, que je relative toute mes actions avec une perspective extrêmement large qui revient toujours à minimiser l'impact de chacun de mes gestes. Par exemple, bien que j'ai une facilité en mathématique, le tout est absolument dérisoire à côté de ce qu'a réalisé un gars comme Leibniz à mon âge ou même franchement inférieur comparé au meilleur de mon programme d'étude. Je pense avoir une certaine aisance au niveau de l'écriture mais autant la prose que j'écris que ce blog ne sont rien comparé à ce qu'un Robert Frost, par exemple, a pu écrire à mon âge. Je sais que pour certains ces comparaisons sont aberrantes et vouer à me saper le moral mais que voulez vous, j'ai toujours ce réflexe de me comparer à ce qu'il y a de mieux.

Alors quoi? Et bien je suis un peu fourré. Non pas que je sois découragé de ne pas être "particulier", je suis beaucoup trop rationnel pour ça. Je réalise bien que des personnes comme ça, il y en a quelques un par époque. Je suis juste non motivé, blasé dans pas mal tout ce que j'entreprends ce qui fait en sorte que je performe en deçà de ce que je pourrais sans doute faire. Je suis conscient du défaitisme consommé auquel je m'oblige en me comparant de la sorte mais je n'arrive pas à fuir se complexe de la normalité, cette obsession du génie.