Intellectuel

Plus tard, je serai intellectuel, surement un peu connard, mais j'en serai conscient, ça s'annule, oui oui. J'aurai une chevelure désinvolte, une barbe tant rousse que mal foutue, je serai au dessus des soucis quotidiens. J'aurai de grosses bibliothèques en bois massif sculptées par un ermite des Cantons de l'Est, un foyer aux briques chambranlantes, un portable archaïque pour faire du traitement de texte. Je lirai des nuits de temps dans un sous-sol tamisé que seul une lanterne à l'huile éclairera, je me désaltérerai par rasades de Scotch, je raclerai beaucoup ma gorge, je serai heureux.

Je serai un intellectuel et j'aurai une femme diablement brillante. J'aurai souvent l'air d'un con, ce sera infiniment excitant. Elle sera une passionnée de théâtre, de philosophie, elle carburera au Roth, Pynchon, Marquez et Beigbeder. Elle aura un regard brulant à en faire fondre le plus glacé des hommes, une grandeur d'âme plus vaste que l'océan. Je serai amoureux fou.

Je lui lirai des poèmes de Paul Éluard sur sa boîte vocale en tentant de prendre une voix suave. Je rigolerai bien. Nous parlerons des nuits longues, mutuellement ensorcellé par le regard de l'autre. Nous aurons des points de vue différents, nous hocherons beaucoup la tête, complices. Nous aurons des débats passionnels sur fond de tension sexuelle palpable. Nous ferons l'amour des jours durant, oubliant d'aller travailler, simplement absorbés par cette passion.

Je ne lui achèterai pas de fleurs, je composerai des sonnets. Nous n'irons pas dans des tout-inclus, nous visiterons le monde et ces beautés brutes. Nous n'irons pas au cinéma, nous marcherons simplement dans la vaste forêt qui entourera notre modeste demeure, émerveillés incessamment par la beauté de notre planète. Nous n'aurons pas de télévision, qu'une vieille radio que nous n'allumerons que lorsque le ciel sera déchiré par tempête ou orage.

Nous viverons dans un hédonisme artistique des plus plantureux. Nos murs seront ensevelis de diverses peintures, l'air toujours empli d'un air subtile de jazz manouche ou de vieux soul. Des dizaines de grimoire entasseront paisiblement la poussière dans notre grenier.

J'aurai un vieux hamac dans ma cour arrière. L'été venu, je m'y allongerai pour lire des livres d'extrémiste en riant de bon coeur, un rhum and coke à la main. Plus souvent qu'autrement, je m'assoupirai et ma douce viendra me rejoindre, couverte en main, et nous dormirons à la belle étoile, réchauffé par la chaleur de l'autre.

Nous vivrons vieux et heureux.